Хочу плакать, когда перечитываю старые фики. Ну, не плакать, но брать того-себя за шкварник, тыкать носом в фик и строго вопрошать: "Кто? Кто это сделал?". И газетой, газетой.
Самое страшное - я, кажется, не двигаюсь. Я встал. Все, стоим, поезда еще нет, рейс задерживается, грей зад на вокзале, пиши на колене.
Надо нарабатывать, отрабатывать, зарабатывать.